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mèmes & neurosciences
Jeudi 18 octobre 2007
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Sur le blog d'une vieille connaissance datant de la fin du siècle dernier, un autre blogueur a déposé un commentaire que voici :
Et moi qui pensais encore Si le ciel n'est pas mon toit, c'est que je vis dans une tombe,
Pour moi, vivre pour travailler signifie la perte de toute liberté et le début de l'esclavage,
Si je viens étaler ma misère aux marges de vos villes opulentes, c'est surtout pour vous faire comprendre qu'on peut être heureux autrement,
Alors si vous n'avez toujours pas compris ces évidences, crevez petits Gadjo Dilo, crevez de vos jouissances petits blancs,
Mais permettez-moi de vous avouer : je suis Manouche, certes, mais vos poules ne sont plus assez grasses à mes yeux !
Commentaire n° 2 posté par: kalima (site web) le 13/10/2007 - 03:52:22
Last night the Gypsies came
Nobody knows from where
And where they have gone to
Nobody knows
And nobody seems to care
Saltimbanques
A Louis Dumur.
Dans la plaine les baladins
S'éloignent au long des jardins
Devant l'huis des auberges grises
Par les villages sans églisesEt les enfants s'en vont devant
Les autres suivent en rêvant
Chaque arbre fruitier se résigne
Quand de très loin ils lui font signeIls ont des poids ronds ou carrés
Des tambours, des cerceaux dorés
L'ours et le singe animaux sages
Quêtent des sous sur leur passage
Guillaume APOLLINAIRE, Alcools (1913)
© 1920 Éditions Gallimard
Bohémiens en Voyage
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|
| La tribu prophétique aux prunelles ardentes | |
| Hier s'est mise en route, emportant ses petits | |
| Sur son dos, ou livrant à leurs fiers appétits | |
| Le trésor toujours prêt des mamelles pendantes. | |
| 5 | Les hommes vont à pied sous leurs armes luisantes |
| Le long des chariots où les leurs sont blottis, | |
| Promenant sur le ciel des yeux appesantis | |
| Par le morne regret des chimères absentes. | |
| Du fond de son réduit sablonneux, le grillon, | |
| 10 | Les regardant passer, redouble sa chanson; |
| Cybèle, qui les aime, augmente ses verdures, | |
| Fait couler le rocher et fleurir le désert | |
| Devant ces voyageurs, pour lesquels est ouvert | |
| L'empire familier des ténèbres futures. |
Charles Baudelaire
Les bohémiens
À Gustave de Coutouly.
Vous dont les rêves sont les miens,
Vers quelle terre plus clémente,
Par la pluie et par la tourmente,
Marchez-vous, doux Bohémiens?
Hélas ! dans vos froides prunelles
Où donc le rayon de soleil ?
Qui vous chantera le réveil
Des espérances éternelles ?
Le pas grave, le front courbé,
A travers la grande nature
Allez, ô voix de l'Aventure !
Votre diadème est tombé !
Pour vous, jusqu'à la source claire
Que Juillet tarira demain,
Jusqu'à la mousse du chemin,
Tout se montre plein de colère.
On ne voit plus sur les coteaux,
Au milieu des vignes fleuries,
Se dérouler les draperies
Lumineuses de vos manteaux !
L'ennui profond, l'ennui sans bornes,
Vous guide, ô mes frères errants !
Et les cieux les plus transparents
Semblent sur vous devenir mornes.
Quelquefois, par les tendres soirs,
Lorsque la nuit paisible tombe,
Vous voyez sortir de la tombe
Les spectres vains de vos espoirs.
Et la Bohème poétique,
Par qui nous nous émerveillons,
Avec ses radieux haillons
Surgit, vivante et fantastique.
Et, dans un rapide galop,
Vous voyez tournoyer la ronde
Du peuple noblement immonde
Que nous légua le grand Callot.
Ainsi, dans ma noire tristesse,
Je revois, joyeux et charmants,
Passer tous les enivrements
De qui mon âme fut l'hôtesse ;
Les poèmes inachevés,
Les chansons aux rimes hautaines,
Les haltes au bord des fontaines,
Les chants et les bonheurs rêvés ;
Tout prend une voix et m'invite
A recommencer le chemin,
Tout me paraît tendre la main...
Mais la vision passe vite.
Et, par les temps mauvais ou bons,
Je reprends, sans nulle pensée,
Ma route, la tête baissée,
Pareil à mes chers vagabonds !
Albert GLATIGNY (1839-1873)
Vous dont les rêves sont les miens,
Vers quelle terre plus clémente,
Par la pluie et par la tourmente,
Marchez-vous, doux Bohémiens?
Hélas ! dans vos froides prunelles
Où donc le rayon de soleil ?
Qui vous chantera le réveil
Des espérances éternelles ?
Le pas grave, le front courbé,
A travers la grande nature
Allez, ô voix de l'Aventure !
Votre diadème est tombé !
Pour vous, jusqu'à la source claire
Que Juillet tarira demain,
Jusqu'à la mousse du chemin,
Tout se montre plein de colère.
On ne voit plus sur les coteaux,
Au milieu des vignes fleuries,
Se dérouler les draperies
Lumineuses de vos manteaux !
L'ennui profond, l'ennui sans bornes,
Vous guide, ô mes frères errants !
Et les cieux les plus transparents
Semblent sur vous devenir mornes.
Quelquefois, par les tendres soirs,
Lorsque la nuit paisible tombe,
Vous voyez sortir de la tombe
Les spectres vains de vos espoirs.
Et la Bohème poétique,
Par qui nous nous émerveillons,
Avec ses radieux haillons
Surgit, vivante et fantastique.
Et, dans un rapide galop,
Vous voyez tournoyer la ronde
Du peuple noblement immonde
Que nous légua le grand Callot.
Ainsi, dans ma noire tristesse,
Je revois, joyeux et charmants,
Passer tous les enivrements
De qui mon âme fut l'hôtesse ;
Les poèmes inachevés,
Les chansons aux rimes hautaines,
Les haltes au bord des fontaines,
Les chants et les bonheurs rêvés ;
Tout prend une voix et m'invite
A recommencer le chemin,
Tout me paraît tendre la main...
Mais la vision passe vite.
Et, par les temps mauvais ou bons,
Je reprends, sans nulle pensée,
Ma route, la tête baissée,
Pareil à mes chers vagabonds !
Albert GLATIGNY (1839-1873)
On se quitte sur une petite impro ?
Improvisation - Jazz Manouche
envoyé par floopM
Non, continuez de rêver ! Ne crevez pas petits Manouches, Roms, Gitans ou Bohémiens. Votre vie vous appartient, avec ou sans poules dodues. Avec votre manière d'être heureux accordée à celles de notre temps : (santé, éducation, habitation confortable même avec toit transparent et sensible au scintillement des étoiles.) (°!*)
Le dernier que j'ai vu à ma porte était un petit rémouleur. Il avait à peine 18 ans. Ah, les petits métiers pour eux non plus ce n'est pas facile.
Un Gadjo dilo (parmi tant d'autres...)
Le dernier que j'ai vu à ma porte était un petit rémouleur. Il avait à peine 18 ans. Ah, les petits métiers pour eux non plus ce n'est pas facile.
Un Gadjo dilo (parmi tant d'autres...)
Par Merlin le zététicien des Mèmes
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Publié dans : Peuples du monde
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E t de fort à défendre
S eule l’ombre des chemins
E t des prés où se posent sans savoir combien.
N e pas les bousculer ils
F ont cuire le vin et dansent leurs prières
A utour d’un grand brasier aux très rouges ellipses
N e pas leur demander la langue de l'éclipse
T out chez eux est
S ecret n'a demain ni d'hier
D epuis que je les croise avance sous mes pieds
U ne faim de désordre et de fleurs dérobées
V oyez entre deux arbres
O urlés d'aguardiente leurs
Y eux les sauvageonnes à la taille en cheveux
A vant la fin du jour il tonnera l’orage
G raves et affranchies
E lles grâcent l’espace et flambent pain frileux
L es enfants du voyage n’ont pas de raison
E t de fort à défendre
S eul un vieux jour qui tombe
E n décolleté bleu
N uit écoute les rhombes et le vert
F andango sur la pelouse sombre
A vant la fin du feu dans l'alambic caché
N uit protège les preux de
T es belles qui changent l'épaisseur du monde
S ous le ciré du ciel
Les enfants du voyage n'ont de citadelle
et de port à défendre
seul un arbre qui fronde
et leur chaises bancales qui s'enfuient parfois
en déchirant la route de merveilleux riens
parfois tu les verras voler le vin de messe
et flanquer leur paresse
au chaud pisseux d'un pré
ne juge pas ami les enfants du voyage
regarde donc couler le pays sur leur nuque
et dans leurs yeux
noyé
le sucre mirabelle des amours cachées
merci Jean-Pierre.
Viviane
Gadjo dila (?) qui va partir en guerre sainte contre toutes les stigmatisations.
La culpabilisation de tous est en marche, à tous les niveaux, y compris celui de la responsabilité du réchauffement climatique. C'est en fait une stratégie globale pour mieux faire passer la pilule d'une décroissance nécessaire que certains ne veulent déjà pas partager.
J'avais été stupéfait de la haine auto-réadressée vers lui-même d'un lecteur-commentateur de Luc à cause de ses yeux bleus et de ses cheveux blonds. Son blog n'est plus accessible... Jusqu'où ira-t-on dans le masochisme de l'auto-flagellation.
Vive les Gens du Voyage ! Vive les petits blancs et les grands aussi !
Vive les peuples qui se pensent capables d'être simplement à l'écoute des autres, sans bravade, sans prosélytisme et sans haine. Juste le respect mutuel.
C´est un hiver comme celui-ci que je l’ai vue la première fois
un de ces hivers où le vent emporte au loin les paroles.
J’allais au silence.
Seule
elle était là
échappée de l’enfance
vêtue de mosaïques
à elle seule une idée de lumière dans ces rues mal loties.
Je me suis arrêtée tant elle me paraissait jeune
trop jeune pour traîner ainsi dans les rues de la nuit
je me suis arrêtée
trop lentement peut-être
pour ne pas la brusquer pour nous garder intactes de toutes les crudités
celles qui se crient et celles qui se pensent
dans le sillage des freins chauffés au macadam
mais elle a refusé
Monte je te ramène chez toi
Je ne sais pas ce que ça veut dire
chez moi je ne sais pas
je suis trop sale pour monter
je suis une gitane
Bouche gourmande et regard louve
dans sa main repliée aux ongles tous crasseux
traînait peut-être un sort
appris par cœur le soir au bord du feu qui couve
D’un geste à déchirer les terres les plus sèches
elle remontait sans cesse l’épaulette tombée
s’attarda un moment à la rondeur des seins
éclata d’un grand rire et s’enfuit en courant
voleuse de ma surprise
Je l’ai revue souvent elle a grandi elle a même des enfants qui s’accrochent à sa jupe
Elle a toujours aux pieds les mêmes sandalettes
et l’été ou l’hiver la voient à demi nue
sans aucune malice elle n’est pas coquette
elle est déjà promise à un bel inconnu
Elle est si lumineuse
qu’elle n’a presque pas d’ombre à traîner sous ses pieds
et quand elle est passée
il reste ce parfum
de calme après la pluie